Wenn ich mir sage, dass du verreist bist, auf einer Mission, dass du weit fort gegangen bist, für eine lange, stille Zeit, vielleicht bis ans Ende der Welt, oder weiter, noch weiter hinaus, an den Rand des Universums …
Wenn ich mir sage, dass du irgendwo da draußen bist, umgeben von guten Menschen, erfüllt von Glück und Frieden, dass du, obwohl so fern, an uns denkst, an jene, die dich lieben, uns vermisst, so tief, wie wir dich vermissen …
Wenn ich mir das so sage, dann spüre ich deine Nähe und die Verbundenheit, mein Schmerz wird ein wenig kleiner … ein wenig. Dann kann ich mir vorstellen, dass du irgendwann zurückkommst von deiner Mission, dass wir dich eines Tages wieder in die Arme schließen.
Der Herbst ist bereits da … Seit jenem schönen Frühlingstag, an dem du diese Welt zum letzten Mal wahrgenommen hast, ist nun ein halbes Jahr vergangen. Es ist nur ein winziger Augenblick in der Ewigkeit, und doch erfüllt von unendlicher Trauer.
Es gibt Aufgaben, die man lange vor sich herschiebt. Nicht, weil sie einem unwichtig wären. Ganz im Gegenteil. Manchmal sind es gerade die Dinge, die uns besonders viel bedeuten, für die wir erst den richtigen Zeitpunkt finden müssen. So geht es mir mit den Lebenserinnerungen meines Vaters, Jakob Schütz.
Wir sind wieder, nach knapp zwei Wochen, zu Hause. Die erste Woche in Holland würde ich mit einer Drei bewerten. Darüber lohnt es sich auch nicht, viel zu schreiben. Die Wohnung (auf den Bildern im Internet sah sie super aus) war sparsam eingerichtet und nicht wirklich sauber. Außerdem mussten wir, um in unser Schlafzimmer zu gelangen, eine steile Wendeltreppe hochklettern – fast im wahrsten Sinne des Wortes. Das hat meinen ohnehin angeschlagenen Knien ziemlich zugesetzt, sodass sie sich jetzt erst einmal erholen müssen.
